domenica 27 marzo 2011

*Tierra del Sud*

L’ingiuria del mio tempo si dilegua dietro un bicchiere e qualche sorriso. 
Le corrispondenze rimbaudiane e il deragliamento dei colori, oltre che delle emozioni, smarriscono le buone intenzioni. Con gli occhi guardinghi e la lingua attorcigliata  mi ricostruisco il naso a partire da odori  mai  inspirati prima.
Questa è la fine e triste storia di una ragazza andalusa piccola, sorridente e stimolante.
I fiori d’arancio erano al sapore di ortica e durante il tempo delle fragole premature manifesti pubblicitari di bellezza rincuoravano le zitelle e intristivano le passanti. Alla stessa ora, dal mio cafè preferito della banlieue, la vedevo passare. Con la stessa ingordigia della stessa ora il mio corpo -prima della mia immaginazione- si spingeva verso il suo e sentivo le pulsazioni cagnesche assalirmi, la razionalità allontanarsi, l’impulso a deglutire in  un crescendo implosivo. La desideravo ardentemente, desideravo lei incoerente nei piccoli passi, scontrosa e distratta, occhi bassi e castana in tutto anche nei pensieri; nutriente per me, falce e mai martello. Allora mi sforzavo di seguirla, di amarla, di possederla, ma mi ero sporto troppo indietro, la mia nudità apparteneva a un altro me che avevo allontanato volutamente e parcheggiato fino al 27.
E lei venne come parafrasi, e lei venne prosa delle mie mani, poesia delle mie  rughe. 
Mi si rivolse con arroganza quando quel giorno a quell’ ora s’accorse che le avevo morso un seno senza sfiorarla. Mi disse che era stanca, che da giorni le mancava il respiro, infine mi accusò di averle rubato ossigeno. Sentivo che in me s’aggirava un piromane, non le risposi e andai via calpestandole un piede.

domenica 20 marzo 2011

1. Qualcuno per oggi ha i capelli lisci.
2. Gli aerei in ogni caso barcollano, sempre.
3. Questo non è un elenco, ma il susseguirsi di spazi bianchi.
4. Il mio nome è Asfaltate, LeStagioniAsfaltate.
5. Forse.