domenica 3 giugno 2012

Meditocrità domenicale come fra gli scaffali della Feltrinelli in fiamme

Le strade che portano alla montagna, sentieri e calate indigeste, quel signore alla sua finestra sul mare, i sordi i muti e i ciechi a dirigere le orchestre. Le abitazioni di città e quelle dei quartieri poi, hanno un grigio diverso, come a dire la storia di quest'asfalto è mia, gira l'angolo nulla è come è qui. Identificarsi attraverso i colori, la forma dei balconi, le scelte delle tende, ma in realtà al sesto piano ci abita una sola famiglia. Oggi ci abita un solo familiare, che poi non avere più parenti significherebbe essere orfano, e non più familiare, quindi essere uno. Nella mia cittadina non ci sono costruzioni alte come in quel quartiere, quelle sono alte come i fari. D'altronde è sempre un quartiere di mare, la mia, cittadina a parte. La geografia ha sempre spiegato ogni cosa: l'economia, la  consistenza fisica degli uomini che abitano certi luoghi, la letteratura, le strategie storiche, le svolte segrete, le manie di grandezza, piccolezza, accerchiamento e ancora...




Passando per la testa
                                                                             
  . incredulità          , sedia, seno, garage, nero, tensione muscolare da vita sedentaria, pacchetto merito, eroi in costruzione fuori al discount, la letteratura potrebbe innamorarsi della chimica,                                                                       mani in all'erta, un mese e mezzo, foglio bianco, novelle, giornali, titoli dei giornali, trafiletti, leggere le tracce, traffico, mare, gli antenati con i polsi al cielo come i figli degli anni zero, essere attore in un auto-fiction, pensare: fossi stato giovane trenta o cinquanta anni fa avrei vissuto un'altra condizione certo, forse non questa della mobilità incapace, tremare prima che il bus parta, bussare alla porta ma                                                                                            nessuno apre, buoni propositi in tasca, acqua, vino, acquolina alla bocca, napoli, gatti randagi, unità, sessione, faro, occhi, tutti gli occhi guardano la tazzina di caffè in modo diverso, e non c'entra il colore, Willy il coyote, un'occasione, dritti al medioevo, spazzolarsi le rughe,                disfact            , salve, io sono, insoddisfazione al risveglio, occhi chiusi, silenzio è tempo di silenzio, 'Maddalena penitente' mi fece sudare gli occhi in libreria, festeggiare il capodanno mandando affanculo tutti invece che augurargli buon anno, presentarsi nudi a carnevale dicendo agli amici di avere un costume da nudista, al casello quelli si baciavano con le macchine, non mi ricordo più che volevo dire. forse volevo dire che dal momento che la realtà non ha a che fare con la trinità, e dal momento che il linguaggio ci fa comunicare, e dal momento che più realtà creano i sogni, io avverto che io io io non saremo mai una trinità, treno di rime probabilmente, flusso di penitenza, l'incertezza incalza, la noia non trionfa. fermi non si può stare. ma nemmeno sempre ad aspettare.                                                                                                                                Sfreghiamoci gli occhi con le dita.

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